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                                        Song: Le Moyenâgeux
Artist: Brassens
Album: Supplique pour être enterré à la plage de Sète
Year: 1966

Intro 
F#m

F#m         B7       E
Le seul reproche, au demeurant,
F#m         B7           E
Qu'aient pu mériter mes parents,
Em          A7          D
C'est d'avoir pas joué plus tôt
E           D          E      C#7
Le jeu de la bête à deux dos.
F#m         B7        E
Je suis né, même pas bâtard,
F#m         B7      E
Avec cinq siècles de retard.
Em          A7      D
Pardonnez-moi, Prince, si je
E        D       E         C#7
Suis foutrement moyenâgeux.

F#m         B7           E
Ah! que n'ai-je vécu, bon sang!
F#m         B7           E
Entre quatorze et quinze cent.
Em         A7      D
J'aurais retrouvé mes copains
E         D        E         C#7
Au Trou de la pomme de pin,
F#m         B7           E
Tous les beaux parleurs de jargon,
F#m         B7           E
Tous les promis de Montfaucon,
Em         A7           D
Les plus illustres seigneuries
E        D       E         C#7
Du royaume de truanderie.

F#m         B7           E
Après une franche repue,
F#m         B7           E
J'eusse aimé, toute honte bue,
Em        A7        D
Aller courir le cotillon
E            D         E          C#7
Sur les pas de François Villon,
F#m         B7           E
Troussant la gueuse et la forçant
F#m         B7           E
Au cimetière des innocents,
Em         A7           D
Mes amours de ce siècle-ci
E        D       E           C#7
N'en aient aucune jalousie.

F#m         B7           E
J'eusse aimé le corps féminin
F#m         B7           E
Des nonnettes et des nonnains
Em          A7           D
Qui, dans ces jolis temps bénis,
E            D           E          C#7
Ne disaient pas toujours "nenni",
F#m         B7           E
Qui faisaient le mur du couvent,
F#m         B7           E
Qui, Dieu leur pardonne ! souvent,
Em          A7           D
Comptaient les baisers, s'il vous plaît,
E        D       E     C#7
Avec des grains de chapelet.

F#m         B7           E
Ces petites sÅ?urs, trouvant qu'à leur goût
F#m         B7           E
Quatre évangiles c'est pas beaucoup,
Em         A7          D
Sacrifiaient à un de plus :
E        D        E       C#7
L'évangile selon Vénus.
F#m         B7           E
Témoin : l'abbesse de Pourras,
F#m         B7           E
Qui fut, qui reste et restera
Em          A7           D
La plus glorieuse putain
E           D         E       C#7
De moines du quartier Latin.

F#m         B7           E
A la fin, les anges du guet
F#m         B7           E
M'auraient conduit sur le gibet.
Em          A7          D
Je serais mort, jambes en l'air,
E          D         E       C#7
Sur la veuve patibulaire,
F#m         B7           E
En arrosant la mandragore,
F#m         B7           E
L'herbe aux pendus qui revigore,
Em          A7          D
En bénissant avec les pieds
E           D       E     C#7
Les ribaudes apitoyées.

F#m         B7           E
Hélas! tout ça, c'est des chansons.
F#m         B7           E
Il faut se faire une raison.
Em          A7           D
Les choux-fleurs poussent à présent
E          D          E            C#7
Sur le charnier des Innocents.
F#m         B7           E
Le Trou de la pomme de pin
F#m         B7           E
N'est plus qu'un bar américain.
Em          A7           D
Y a quelque chose de pourri
E          D           E     C#7
Au royaume de truanderie.

F#m         B7           E
Je mourrai pas à Montfaucon,
F#m         B7           E
Mais dans un lit, comme un vrai con,
Em          A7           D
Je mourrai, pas même pendard,
E           D           E      C#7
Avec cinq siècles de retard.
F#m         B7           E
Ma dernière parole soit
F#m         B7           E
Quelques vers de Maître François,
Em         A7           D
Et que j'emporte entre les dents
E          D         E        C#7
Un flocon des neiges d'antan...

F#m         B7           E
Ma dernière parole soit
F#m         B7           E
Quelques vers de Maître François...
Em         A7          D
Pardonnez-moi, Prince, si je
E          D         E     D     E     D     E (fade out)
Suis foutrement moyenâgeux.